No sé por qué, pero recordé los viejos cómics de Serge Clerc que publicaban en la Metal Hurtlant española. Busqué mi copia de "La noche del Mocambo" pero no la encontré. Me encantaba. Siempre me gustó más Clerc que Yves Chaland, aunque Chaland hiciera chistes sobre sindicatos, rompehuelgas y líos espaciales de todo tipo. Clerc era más terrenal: un noir ligero donde ironizaba con la tradición de la historia del rock a ratos. Pero había algo más. Como pocos, Clerc sabía que eso era era solo la cáscara, que lo que importaba era que el rock era el ruido que tapaba la soledad de sus personajes. Eso me gustaba quizás por las mismas razones en que me parecía impostado lo que hacía Daniel Torres, por hermoso que fuese. La melancolía de Clerc no tenía desperdicio: playas vacías, espías tristes, canciones rotas de otro tiempo, atardeceres donde el apocalipsis aparecía en el reflejo de un vaso de martini.
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